Saturday, July 05, 2008
"Um Homem
Um homem trabalhado pelo tempo,
um homem que nem sequer espera a morte
(as provas da morte são estatísticas
e não há ninguém que não queira o trunfo
de ser o primeiro imortal),
um homem que aprendeu a agradecer
as esmolas modestas dos dias:
o sono, a rotina, o sabor da água,
uma insuspeitada etimologia,
um verso latino ou saxão,
a memória de uma mulher que o abandonou
há tantos anos já
que hoje pode lembrá-la sem amargura,
um homem que não ignora que o presente
já é o futuro e o esquecimento,
um homem que foi desleal
e com quem outros foram desleais,
pode sentir de súbito, ao atravessar a rua,
uma misteriosa felicidade
que não vem do lado da esperança
mas sim de uma antiga inocência,
da sua própria raiz ou de um deus disperso.
Sabe que não deve encará-la de frente
porque há razões mais terríveis que tigres
que lhe demonstrarão a sua obrigação
de ser um infeliz,
mas recebe humildemente
essa felicidade, essa rajada.
Talvez existamos pra sempre na morte,
quando a poeira for poeira,
essa indecifrável raiz
da qual irá crescendo para sempre,
equânime ou atroz,
o nosso solitário céu ou inferno."
Jorge Luis Borges, Obras Completas, II Vol.,
1988, Teorema, Lisboa
Um homem trabalhado pelo tempo,
um homem que nem sequer espera a morte
(as provas da morte são estatísticas
e não há ninguém que não queira o trunfo
de ser o primeiro imortal),
um homem que aprendeu a agradecer
as esmolas modestas dos dias:
o sono, a rotina, o sabor da água,
uma insuspeitada etimologia,
um verso latino ou saxão,
a memória de uma mulher que o abandonou
há tantos anos já
que hoje pode lembrá-la sem amargura,
um homem que não ignora que o presente
já é o futuro e o esquecimento,
um homem que foi desleal
e com quem outros foram desleais,
pode sentir de súbito, ao atravessar a rua,
uma misteriosa felicidade
que não vem do lado da esperança
mas sim de uma antiga inocência,
da sua própria raiz ou de um deus disperso.
Sabe que não deve encará-la de frente
porque há razões mais terríveis que tigres
que lhe demonstrarão a sua obrigação
de ser um infeliz,
mas recebe humildemente
essa felicidade, essa rajada.
Talvez existamos pra sempre na morte,
quando a poeira for poeira,
essa indecifrável raiz
da qual irá crescendo para sempre,
equânime ou atroz,
o nosso solitário céu ou inferno."
Jorge Luis Borges, Obras Completas, II Vol.,
1988, Teorema, Lisboa
